Der Bach


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Der Bach.


Lieblicher fleußt, o Bach, die stille Lethe
      Durch Elysiens Fluren nicht; es sprudelt
           Heller nicht Blandusiens hochgepries’ne
                Silberne Quelle.

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Banges Entsetzen faßt auch sel’ge Schatten

      Dem Letheischen Strom sich nahend; ach! er
           Beut der Qual des Lebens, doch auch der schönen
                Tage Vergessen.

Aber, o Bach, du holder rauschest, leise

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      Murmelnd, lieblich herab des Leids Vergessen;

           Doch der süßen Freuden Erinn’rung lispelt
                Jegliche Welle.

GRIES.
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