Der Tote

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DER TOTE


In meinem Grab
Stinkt längst ein Andrer.

Ich bin nur mehr
Eine Nasenwurzel;

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Durch meine Löcher scheint der Mond,

Das tut weh,
Noch mehr als der And’re.

Wanderer, hast du keine Zigarette für mich?

– Wenn ich wenigstens noch niesen könnte!


nach Robert Reß (Arno Holz-Schule)
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