Die Boten


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Die Boten.


Berget euch im Hauch der Winde,
Meine Seufzer, fächelt linde
Der Geliebten Angesicht.

Eilt das Bächlein anzuschwellen,

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Meine Thränen, das die Wellen

An der Spröden Wohnung bricht!

Sagt ihr dann mit leisem Sehnen:
Wir sind Seufzer! Wir sind Thränen!
     Doch daß sie nicht ab sich wendet,

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     Wer euch sendet,

     Wer euch sendet, sagt ihr nicht!

MEYER.
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