Ein jeder hat zu diesem Feste

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VIII.

Ein jeder hat zu diesem Feste
Sein liebes Liebchen mitgebracht,
Und freut sich der blühenden Sommernacht; –
Ich wandle allein, mir fehlt das Beste.

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Ich wandle allein gleich einem Kranken!

Ich fliehe die Lust, ich fliehe den Tanz
Und die schöne Musik und den Lampenglanz; –
In England sind meine Gedanken.

Ich breche Rosen, ich breche Nelken,

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Zerstreuten Sinnes und kummervoll;

Ich weiß nicht, wem ich sie geben soll; –
Mein Herz und die Blumen verwelken.


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