Denk’ ich an ihn, der jetzt den Himmel ehret,
Den holden Blick, des goldnen Hauptes Neigen,
Die Engelsstimme, die die Sorgen schweigen
Einst hieß, jetzt mir den letzten Muth verzehret,
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Dann wundr’ ich mich, daß noch mein Lehen währet;
Auch lebt’ ich nicht mehr, wollte Sie, der eigen
So Reiz als Tugend war, nicht niedersteigen
Zu meiner Rettung, wenn Aurora kehret,
O süßes, frommes, sittiges Empfangen!
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Wie sorglich horcht sie, wenn ich ihr es sage,
Wie lang und hart mich Amors Bürde drücke;
Und scheut sie dann sich vor dem klaren Tage,
So kehret, feucht die Augen und die Wangen,
Zum Himmel sie auf sicherm Pfad zurücke.
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