Schnitterlied


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Schnitterlied.

Wir schnitten die Saaten, wir Buben und Dirnen,
Mit nackenden Armen und triefenden Stirnen,
Von steigenden dunkeln Gewittern bedroht –
Gerettet das Korn! Und nicht Einer der darbe!

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     Von Aehre zu Garbe

     Ist Raum für den Tod –
Wie schwellen die Lippen des Lebens so rot!

Hoch thronet ihr Schönen auf güldenen Sitzen
In strotzenden Garben umflimmert von Blitzen –

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Nicht Eine die darbe! Wir bringen das Brot!

Zum Reigen! Zum Tanze! Zur tosenden Runde!
     Von Becher zu Munde
     Ist Raum für den Tod –
Wie schwellen die Lippen des Lebens so rot!

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