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	Karl Kraus (Hrsg.): Die Fackel Nr. 301–302

mich in Gesellschaft im Glanz meiner Verzweiflung saht, konnte keiner von der Verbrecherin wissen, die hinter dem Sprechzimmer ihres Mannes, bewacht von seiner Eifersucht wie ein gefährliches Tier, die Qual ihrer Bosheit erlitt. Keiner: nur du.«

Er streckt ihr die Hände hin.

»Ich liebte dich, um dich zu retten.«

»Du wußtest, daß ich ihn haßte, und wie ich dich begehrte. Ich konnte ihn nicht betrügen, ich konnte dich nicht haben. Wir sind Mitschuldige, denn wir liebten uns.«

Er wirft sich zurück.

»Nicht so. Ich bin kein Verbrecher.«

»Wenn du mich retten, mein menschlich Teil retten wolltest, dann hattest du meine Gedanken.«

Er hebt die Arme, er wirft sich umher.

»Ich habe nichts gemein mit deiner Tat!«

»Du hast seinen Tod nicht gewünscht?«

»Was beweist das!«

Sie spricht leise und herrisch.

»Warum hast du bis nach meiner Freisprechung verschwiegen, daß wir uns liebten?«

»Das war –«

Sie nickt.

»Das war nötig, um Justiz und Öffentlichkeit zu betrügen. Du hast sie noch anders betrogen. Du hast Umstände unterschlagen oder gefälscht. Das Kleid, das durch sein Blut geschleift ist, war beim Färber, und du hast glauben gemacht, ich hätte schon vor seinem Tode der alten Monika den Auftrag erteilt, es hinzutragen. Du hast dich mit ihr verabredet. Wie mühselig du deinen eigenen Verdacht unterdrückt hast! … Ah! da erschrickst du. Die Dinge kehren dir zurück, die du in der hohen Rolle eines Retters gern vergessen hättest. Geh! keinen Selbstbetrug! Wir haben Vieles hinter uns, was uns immer zusammenhalten wird. Verleugne nicht auch du mich, wie Jener tat.«