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	Karl Kraus (Hrsg.): Die Fackel Nr. 301–302

Ich weiß nicht, wie ihr lebt. Ich, ich sehe keinen Plan im Leben, noch im Tod. Ich fürchte beide, und spiele sie beide.«

Er hält an.

»Es ist wahr, du hast zu viel gelitten. Meine Eigenliebe muß schweigen. Ich muß Mitleid haben mit dir. Du verdienst Nachsicht.«

»Nicht wahr? Du findest die Überlegenheit des Retters wieder. Ich bin dein weißes kleines Mädchen. Perseus und Andromeda. O reines Glück! Aber ich muß dir sagen, daß ich eure Unschuld nicht mehr begreife. Ich habe ein Jahr lang im Gefängnis gelebt, eingeschlossen mit den Bildern des Mordes.«

»Ich weiß es; und ich trage vor dir die Schuld aller.«

»Ich war die Mörderin. Ein Jahr lang hat jeder menschliche Blick mir’s gesagt, jedes Wort des Richters, deine eigenen Kunstgriffe zu meiner Rettung. Tag und Nacht habe ich die Dinge gesehen, die geschehen waren; und wie ihr es wolltet, ging meine eigene Gestalt darin umher, mein eigener Arm hob sich. Da –«

Sie beugt sich vor, sie zeigt auf den Boden. Sie rafft das Kleid zusammen und weicht zurück. Umherblickend:

»Ich – sage nicht, daß ich’s nicht getan habe.«

Er eilt hin, er nimmt ihre Hand zwischen seine.

»Gabriele! Besinne dich! Wie du krank bist! Wie ich dich lieben muß!«

»Sage das nicht«, und ihr Blick streift ihn scheu, sie zieht sich frostig zusammen. Es ist nicht sicher, wann ich dir die Wahrheit gesagt habe.«

»Nicht sicher?«

Er lacht.

Wenn du’s nicht weißt, laß dir’s von mir sagen: Du bist unschuldig.«

»Du liebst mich. Auch meine alte Monika liebt mich, und sie ist überzeugt, daß ich es getan habe.«

Sein Lachen bricht ab. Er läßt sie los.