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Indeß sank sein Enthusiasmus allmählig herab, stieg von der Höhe in die Tiefe und beschaute seine Nichtigkeit. In kläglichen Akkorden floß nun die Wehmuth gleich der lautern, sanften Quelle dahin und es fehlte nur an einem pathetischen Dichter, um einen Gesang zu machen, der schöner, wie der des edlen Horaz, wär. Welche Blume hätte er hier anbringen, mit welchem Laubwerke das Ganze ausschmücken können, wenn er die Kunst der Dichtung verstanden. Ein Pindar würde sicher aus dem Flammenmunde des Nachtwächters süßere Töne geleitet, als irgend ein Deutscher und