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Burg und Bad Liebenstein
im Herzogthum Meiningen.




     Thüringen, du holdes Land,
Wie ist mein Herz dir zugewandt!
Silbern springt in deinen Gründen
     Mancher frische Labequell.
Und durch deine Thäler winden
     Bäche sich so klar und hell!
Und des Rasens Teppich breitet
     Bunt sich zwischen Waldessaum,
Daß der Fuß des Wand’rers gleitet
     Stets auf hundertfarb’gem Raum.

     Thüringen, du holdes Land,
Wie ist mein Herz dir zugewandt!
Alte wunderbare Sagen
     Nachts durch deine Wälder gehn,
Horch! von ihnen rauschen, klagen
     Alte Wipfel auf den Höh’n.
Auf den Bergen, in den Gründen,
     Und wohin das Auge blickt,
Hat mit ihren Duftgewinden
     Poesie das Land geschmückt.

So spiegelte das schöne Land, in welches unser Stahlstich uns führt, sich in der Seele eines Dichters wider, Ludwig Storchs, der so stolz auf sein Thüringen war! Thüringen selbst ist das Spiegelbild Deutschlands, dessen Herz es genannt wird.

Ein Blick auf die Landkarte von Thüringen zeigt uns das bunte Staatenbild im Kleinen, welches von der deutschen Karte im Großen vorgeführt wird. Zwischen Preußen und Bayern, Sachsen und Hessen eingeklemmt, lassen innerhalb dieses Bereichs die Ländchen ihre Grenzlinien so harmlos durcheinander laufen, wie der spielende Griffel des Erbrechts in der Hand des Zufalls sie gezogen hat. Da findet sich jedes Landes Farbe in allen übrigen in größeren und kleineren Tupfen wieder, Gebietstheile, Enklaven, Parzellen überall, und selbst in den hell- und dunkelblauen Meeren von Bayern und Preußen schwimmen noch thüringische Farbeninseln. Das dunkelblaue Meer greift aber tief hinein in das alte Thüringerland, es hat den größten Theil der wellenförmigen Ebene überschwemmt und bildet auf der andern Seite des Gebirgs noch dunkelblaue Landseen (Schleusingen und Ziegenrück). Die Vielgetheiltheit Deutschlands ist in seinem Herzen am vollendetsten ausgeprägt.

Diese Vielgetheiltheit, welche dem deutschen Reiche so viel Unheil, dem deutschen Volke so viel Schmerz und Trübsal bereitete, die deutsche Geschichte zu einem so traurigen Buche macht, ist in dem kleinen Thüringen,