Vor der Schlacht

Ist das ein letzter Mondenstrahl,
     Der dort die Wolken säumt?
Ich habe just zum letzten Mal
     Von Liebchen noch geträumt.

     Fern knallet Schuß auf Schuß;
Mir brennet auf den Lippen nach
     Ein thränenheißer Kuß.

Und will mir’s werden weh’ um’s Herz, –

Es kann bei weichem Liebesschmerz
     Kein Reitermuth gedeih’n.

Das freilich geht mir durch den Sinn,
     Und macht mich traurig schier:

     Mein armes Liebchen, dir?

Doch auf! Und schwillt dir nicht der Muth?
     Zwei Leben schirmt dein Schwert:
Hau’ drein! Du braves Reiterblut!