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Doch wann des Frihlingsliftche weht,
Der Winter dhut enteile,
Un Alles draus spaziere geht,
Da kriehn se Langeweile.

Un es verleßt se iwwer Nacht
Der Huste da, der beese,
Un Morjens sein se uffgewacht
Und fihle sich genese.

Und’s geht die Lung als wie geschmiert,
E Wunner for ihr Alter!
Un Abschied nemme se gerihrt
Vom Reichert, dem Verwalter.

Un sage’m: Ach, die Abschiedsstund,
Die werd uns schwer un bitter!
Doch leßt der Himmel uns gesund,
Sehn merr im Herbst uns widder.